Pétrir de belles créatures, - Et sur d'éblouissants amas - De damas - Eparpiller des chevelures.
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Ce bon élixir, le café - Met dans nos coeurs sa flamme noire.
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Les jours se sont enfuis, d'un vol mystérieux, - Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille - Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.
Voici les beaux palais où sont les hétaïres, - Sveltes lys de Corinthe ou roses de Milet, - Qui, dans des bains de marbre, au chant divin des lyres, - Lavent leurs corps sans tache avec un flot de lait.
Et toi, mon maître, ô fier Ronsard, - Enthousiaste du doux art, - Amant d'Hélène, - Qui jadis nous émerveillais - Sur les roses et les oeillets - De son haleine!
Et l'essaim des jeux et des ris, - Doux vol qui folâtre et se joue, - Niche sous la poudre de riz - Dans les roses de votre joue.